En esta ciudad hambrienta de tus pasos
Aún hay calles que recuerdan tu ombligo
Y me instan a pedirte que vengas
Yo les digo que te lo digo
Y que no me haces caso
Y como de tu soberbia ya han sido testigos
Me creen, y se vuelven un poquito más gris
Esta almohada que no es mi almohada
Que nunca llegará a conocerte
Ha oído tu nombre mil veces
Y sin embargo aún no está cansada
Y lee por encima de mi hombro
Cuando te escribo poemas desde aquí
Me pongo de lado
Y me imagino que susurra que todo va a ir bien
Como suelen decir los desconocidos
Que opinan en la ignorancia
De no haber visto nunca tu piel
Pero que quieren ser compasivos con el amor
Sin darse cuenta que él, ese pequeño hijo de puta
No es compasivo con ninguno de nosotros
Como tú cuando te pones melancólica y chula
Que es como más me gustas en secreto
Tantas cosas pendientes no caben en este cuarto
Como si fueran la autopista, y yo el coche
Que quiere ir a toda hostia
Adonde tú estés
Pero está atrapado en un atasco
Me conformaría con tu respiración calmada a mi lado
Qué perfecto silencio de media noche
Qué asco
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